Bailes populares cubanos

Foto Alba León Infante

Patón

No sé cuándo empecé a lamentarme por no saber bailar. Tal vez desde siempre, pero no fue hasta ahora que sentí que me dejaba incompleto. Todos venimos al mundo incompletos, es una perogrullada decirlo, pero no todos venimos con la conciencia de que tenemos limitaciones. Unas más graves que otras.

En Cuba una palabra define mi caso: patón. ¿Qué es un patón? El concepto resulta muy claro y sin ambages: la persona que no baila; la que “tiene dos pies izquierdos”.

Una persona rota a nivel de ritmo. Un cabo suelto en el mecanismo de la identidad nacional que, por su condición, pierde la posibilidad de pavonearse en determinados círculos fuera de su país y representarlo con dignidad. Una fanfarria horrísona en medio de una fiesta en la que solo se escucha vals.

Descubrí que estaba condenado a una edad de la que no tengo noción fiable. Debió ser allá por los tiempos de La Macarena, la versión original de Los del Río, o por los del Carnavalito o por el merengue del Baile del perrito.

Por aquellos años, yo debía tener una pañoleta azul de pionero en alguna celebración escolar. Me había negado a almorzar de nuevo en el comedor porque en el arroz amarillo entre los fragmentos de pescado encontré gusanos. Pero no fue esto obviamente lo que me llevó a no aprender a bailar; fue reconocer y rendirme ante mi incapacidad de coordinarme, esa articulación, ese movimiento fluido y atrevido como a ras de suelo, como un todo. Hubo acercamientos solidarios y nada, me invitaban a seguir el un, dos, tres, a lo que en mi marcación agregué comas decimales: 1, 1.3, 1.5, 2, 2.2…

Bailar es un cálculo, un timing con el que se nace y que en el trópico se aguza, para mí simplemente no estaba elaborado, no me tocó en la repartición de las psiques caribeñas.

Es de suponer que en las fiestas me alejaba del grupo y tomaba una posición a un lado de las croquetas caseras, la pasta de bocaditos, la ensalada fría y el refresco instantáneo. Desde ahí me quedaba observar, que es lo que le queda a cualquier patón que haya sabido resignarse a su total incurabilidad. Desde ahí, la niña que me gustaba se estrechaba y confundía con otro varón donde desaparecían las formas puntuales. La niña que me gustaba ya no era la niña que me gustaba, era la traición, era el demonio borroso que me hacía un perdedor mientras hervía de rabia por dentro. Se hicieron novios. La culpé a ella y también al baile, tragándome, engavetando el rencor.

Si la realidad fuera una película estándar hollywoodense, yo me la encontraría al cabo de dos décadas —tras haber sido herido tantas veces en mi orgullo—, hecho una estrella de la danza y ella hubiera lamentado seriamente ignorarme, y en el filme hipotético casi se arrojaría a mis pies. Sin embargo, para cuando lo hiciera yo tendría una novia mejor, hermosa y buena a más no poder, y tendría el gusto de rechazar a quien ignoró mis flirteos oculares de estatua. Si la realidad fuera un clip, sería una historia bien similar, lo que de menos duración.

De cualquier forma, pasaré la secundaria con los temas de discoteca y el resto de la adolescencia probando canciones pegajosas de Cubanitos 2002, Pesadilla y Orishas.

A diario, la vida erótica de un cubano gira en torno al baile, las oportunidades de conquistas se reducen a lo que se respire fuera de las fiestas que son, por demás, el ambiente que se pinta para el beso y los manoseos al descuido.

Tendré que admitir mi derrota en infinidad de ocasiones. Incluso llegaré al punto de atacar a los bailadores, diciendo que el baile es, en el fondo, un asunto estúpido, un estado animal y sin juicio, propio de los cortejos salvajes. ¡Qué expresión de los cuerpos ni qué nada!

El peor de los hombres es el hombre dolido. Es la bestia arrinconada en su cubil.

Esa bestia arrinconada que fui y que soy de vez en vez, me hizo creer que había aprendido a bailar reguetón, por un azar suelto, cansado de navegar y que, al no encontrar más costa, recaló en mí. Me hizo creer que había aprendido a animar mis junturas y que la sangre criolla finalmente supo cómo desperezarse y bombear.

No era un estudiante, era un adulto rociado de madurez y todavía el hombre dolido me engañaba con una ilusión que pronto va a caer por una rubia pasada de copas, que se me pega en un bar y se contonea. La cintura es un juguete violento y preciso. La cintura y el resto de su cuerpo es una pistola que me apunta y de la que no hay salvación. Si no hago nada me mata y, si hago, igual. Solo que, si no hago nada, peco de cobarde, pienso. La rubia me desafiaba. Yo entendía que era posible. Ella y yo, en el centro de las cosas, en el plano iluminado de un musical. En el marco de lo indefinido. En El Aleph. La tomo con un brazo, pero la realidad es la realidad. Siempre he sido un hombre roto a nivel de ritmo y, así, ella me tiene que aceptar.

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Gregorio

“El pensamiento archipiélago” por
Juan Carlos de Sancho

Interesante articulo, pero como decia el Apostol ” Por que sera que el Canario Amarillo tiene el ojo tan Negro”.
Como punto crítico habría que destacar que al isleño le falta ese espíritu gremial y organizativo del continental,
decidido. Además posee esa lentitud y pachorra para todo porque casi todo viene y apenas va.

Bueno Juan Carlos de Sancho, tu articulo como tu nombre nos deja saber mucho de tus intenciones tienes nombre de
Rey con alma de escudero. Pero como dice el refranero ” Cada cual hace con su C un pandero” y aunque no tengo dinero
en cada provincia un Cacique seguira siendo el Rey como en los tiempos de años.

En nuestra isla la culpa no es de los Caciques, sino de los herederos de los conquistadores que crearon a los comendadores, Que
nos jodieron la isla.

Los cubanos aunque vivimos en una isla no somos todos isleños somos tradicionalmente conservadores no por culpa del látigo caciquil,sino del Comendador;
los cacique no utilizaban el latigo y cada Cacique tenia su Cacicato y cada Cacicato era como los continentales estánban más aferrados a lo
de siempre porque no habia tanta mezcolanza; cuando el Rey nombro a un ganstersillo provinciano comendador de la isla la convirtio en una
peninsula en pena con su espiritu Gansterial no le falta ese espíritu gremial y organizativo del continental de los conquistadores, le exacerbo
en los orientales el spiritu de los indios caribes y le enchuflo la arogancia del la tierra caliente, la cuna de la revolucion, la madre de la cultura
y religion nacional, que nunca existio ahora en la isla convertida en peninsula existe como en el continente un orgullo patrio que mas que orgullo es complejo
de inferioridad y ralentiza el progreso y la vitalidad de la cultura, cualquier innovación es vista de reojo, comparada:
es una cultura más showbinista, propia de los herederos de los conquistadores.
Los Cacique se exiliaron y la isla es una isla en pena.

Referencia:
El pensamiento archipiélago

Proyecto grande en sitio pequeño

Juan Carlos de Sancho, Las Palmas de Gran Canaria
http://www.14ymedio.com/cultura/pensamiento-archipielago_0_2274972488.html

Gregorio
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Bailes populares cubanos

Foto Alba León Infante

Patón

No sé cuándo empecé a lamentarme por no saber bailar. Tal vez desde siempre, pero no fue hasta ahora que sentí que me dejaba incompleto. Todos venimos al mundo incompletos, es una perogrullada decirlo, pero no todos venimos con la conciencia de que tenemos limitaciones. Unas más graves que otras.

En Cuba una palabra define mi caso: patón. ¿Qué es un patón? El concepto resulta muy claro y sin ambages: la persona que no baila; la que “tiene dos pies izquierdos”.

Una persona rota a nivel de ritmo. Un cabo suelto en el mecanismo de la identidad nacional que, por su condición, pierde la posibilidad de pavonearse en determinados círculos fuera de su país y representarlo con dignidad. Una fanfarria horrísona en medio de una fiesta en la que solo se escucha vals.

Descubrí que estaba condenado a una edad de la que no tengo noción fiable. Debió ser allá por los tiempos de La Macarena, la versión original de Los del Río, o por los del Carnavalito o por el merengue del Baile del perrito.

Por aquellos años, yo debía tener una pañoleta azul de pionero en alguna celebración escolar. Me había negado a almorzar de nuevo en el comedor porque en el arroz amarillo entre los fragmentos de pescado encontré gusanos. Pero no fue esto obviamente lo que me llevó a no aprender a bailar; fue reconocer y rendirme ante mi incapacidad de coordinarme, esa articulación, ese movimiento fluido y atrevido como a ras de suelo, como un todo. Hubo acercamientos solidarios y nada, me invitaban a seguir el un, dos, tres, a lo que en mi marcación agregué comas decimales: 1, 1.3, 1.5, 2, 2.2…

Bailar es un cálculo, un timing con el que se nace y que en el trópico se aguza, para mí simplemente no estaba elaborado, no me tocó en la repartición de las psiques caribeñas.

Es de suponer que en las fiestas me alejaba del grupo y tomaba una posición a un lado de las croquetas caseras, la pasta de bocaditos, la ensalada fría y el refresco instantáneo. Desde ahí me quedaba observar, que es lo que le queda a cualquier patón que haya sabido resignarse a su total incurabilidad. Desde ahí, la niña que me gustaba se estrechaba y confundía con otro varón donde desaparecían las formas puntuales. La niña que me gustaba ya no era la niña que me gustaba, era la traición, era el demonio borroso que me hacía un perdedor mientras hervía de rabia por dentro. Se hicieron novios. La culpé a ella y también al baile, tragándome, engavetando el rencor.

Si la realidad fuera una película estándar hollywoodense, yo me la encontraría al cabo de dos décadas —tras haber sido herido tantas veces en mi orgullo—, hecho una estrella de la danza y ella hubiera lamentado seriamente ignorarme, y en el filme hipotético casi se arrojaría a mis pies. Sin embargo, para cuando lo hiciera yo tendría una novia mejor, hermosa y buena a más no poder, y tendría el gusto de rechazar a quien ignoró mis flirteos oculares de estatua. Si la realidad fuera un clip, sería una historia bien similar, lo que de menos duración.

De cualquier forma, pasaré la secundaria con los temas de discoteca y el resto de la adolescencia probando canciones pegajosas de Cubanitos 2002, Pesadilla y Orishas.

A diario, la vida erótica de un cubano gira en torno al baile, las oportunidades de conquistas se reducen a lo que se respire fuera de las fiestas que son, por demás, el ambiente que se pinta para el beso y los manoseos al descuido.

Tendré que admitir mi derrota en infinidad de ocasiones. Incluso llegaré al punto de atacar a los bailadores, diciendo que el baile es, en el fondo, un asunto estúpido, un estado animal y sin juicio, propio de los cortejos salvajes. ¡Qué expresión de los cuerpos ni qué nada!

El peor de los hombres es el hombre dolido. Es la bestia arrinconada en su cubil.

Esa bestia arrinconada que fui y que soy de vez en vez, me hizo creer que había aprendido a bailar reguetón, por un azar suelto, cansado de navegar y que, al no encontrar más costa, recaló en mí. Me hizo creer que había aprendido a animar mis junturas y que la sangre criolla finalmente supo cómo desperezarse y bombear.

No era un estudiante, era un adulto rociado de madurez y todavía el hombre dolido me engañaba con una ilusión que pronto va a caer por una rubia pasada de copas, que se me pega en un bar y se contonea. La cintura es un juguete violento y preciso. La cintura y el resto de su cuerpo es una pistola que me apunta y de la que no hay salvación. Si no hago nada me mata y, si hago, igual. Solo que, si no hago nada, peco de cobarde, pienso. La rubia me desafiaba. Yo entendía que era posible. Ella y yo, en el centro de las cosas, en el plano iluminado de un musical. En el marco de lo indefinido. En El Aleph. La tomo con un brazo, pero la realidad es la realidad. Siempre he sido un hombre roto a nivel de ritmo y, así, ella me tiene que aceptar.

Maykel González González
Aprendiz de historietista. Oidor de Glenn Miller. Semianalfabeto o semialfabeto, cuestión de perspectiva. No acabo de entender qué es un acimut. Desde hace un tiempo, sospecho que padeco de neurastenia. Eterno inconforme y decepcionado a ratos. Uno de mis mayores chascos fue cuando me dijeron que el bistec uruguayo era, en realidad, una invención de la cocina cubana. Así y todo, continúa figurando entre mis platos favoritos.
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Gregorio

“El pensamiento archipiélago” por
Juan Carlos de Sancho

Interesante articulo, pero como decia el Apostol ” Por que sera que el Canario Amarillo tiene el ojo tan Negro”.
Como punto crítico habría que destacar que al isleño le falta ese espíritu gremial y organizativo del continental,
decidido. Además posee esa lentitud y pachorra para todo porque casi todo viene y apenas va.

Bueno Juan Carlos de Sancho, tu articulo como tu nombre nos deja saber mucho de tus intenciones tienes nombre de
Rey con alma de escudero. Pero como dice el refranero ” Cada cual hace con su C un pandero” y aunque no tengo dinero
en cada provincia un Cacique seguira siendo el Rey como en los tiempos de años.

En nuestra isla la culpa no es de los Caciques, sino de los herederos de los conquistadores que crearon a los comendadores, Que
nos jodieron la isla.

Los cubanos aunque vivimos en una isla no somos todos isleños somos tradicionalmente conservadores no por culpa del látigo caciquil,sino del Comendador;
los cacique no utilizaban el latigo y cada Cacique tenia su Cacicato y cada Cacicato era como los continentales estánban más aferrados a lo
de siempre porque no habia tanta mezcolanza; cuando el Rey nombro a un ganstersillo provinciano comendador de la isla la convirtio en una
peninsula en pena con su espiritu Gansterial no le falta ese espíritu gremial y organizativo del continental de los conquistadores, le exacerbo
en los orientales el spiritu de los indios caribes y le enchuflo la arogancia del la tierra caliente, la cuna de la revolucion, la madre de la cultura
y religion nacional, que nunca existio ahora en la isla convertida en peninsula existe como en el continente un orgullo patrio que mas que orgullo es complejo
de inferioridad y ralentiza el progreso y la vitalidad de la cultura, cualquier innovación es vista de reojo, comparada:
es una cultura más showbinista, propia de los herederos de los conquistadores.
Los Cacique se exiliaron y la isla es una isla en pena.

Referencia:
El pensamiento archipiélago

Proyecto grande en sitio pequeño

Juan Carlos de Sancho, Las Palmas de Gran Canaria
http://www.14ymedio.com/cultura/pensamiento-archipielago_0_2274972488.html

Gregorio

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